Прочитал... торкнуло...

Какие пронзительные стихи здесь встречаются...
Можно перечитывать снова и снова, как хороший сборник.

Несколько лет лечил душу Визбором. Ставил в машине и слушал часами, пока не отпускало. Да, собственно, почему "ставил"? Ставлю. Вот одно из таких нечасто исполняемых стихотворений-песен. После таких стихов долго не хочется ничего писать самому. Рифмы, размеры... Стыдно.

В ЯЛТЕ НОЯБРЬ

В Ялте ноябрь.
Ветер гонит по набережной
Желтые жухлые листья платанов.
Волны, ревя, разбиваются о парапет,
Будто хотят добежать до ларька,
Где торгуют горячим бульоном...

В Ялте ноябрь.
В Ялте пусто, как в летнем кино,
Где только что шла французская драма,
Где до сих пор не остыли моторы проекторов,
И лишь экран глуповато глядит,
Освещенный косым фонарем...

В Ялте ноябрь.
Там, в далеких норвежских горах,
Возле избы, где живут пожилые крестьяне,
Этот циклон родился,
И, пройдя всю Европу,
Он, обессиленный, все ж холодит ваши щеки.

В Ялте ноябрь.
Разрешите о том пожалеть
И с легким трепетом взять вас под руку.
В нашем кино
Приключений осталось немного,
Так будем судьбе благодарны
За этот печальный оброненный кем-то билет...

1971

Согласен с Бернаром). Есть совершенно замечательные стихи. И о сборнике тоже подумал)... Вот, например:

И закатив глаза под веки,
Движенье крови затая.
Вдохни минувший сумрак некий,
Утробный сумрак бытия.
Как всадник на горбах верблюда,
Назад в истоме откачнись.
Замри — или умри отсюда.
В давно забытое родись.

В. Ходасевич

Обними меня...
буду плакать и вырываться, а ты держи
так, как будто бы рядом пропасть, и мы во ржи,
и колосья, телами сломанные, свежи,
и лодыжку предательски жжет поцелуй крапивы.
Обними меня...
растворяй тишину собой и звучи, звучи...
твои пальцы тонки, как солнечные лучи,
и дыхание бьётся волнами у ключиц -
я солгу, что ни с кем до тебя не была счастливой...
Обними меня...
я умею гадать на изгибах твоих ресниц...
прикоснись ко мне тёплой нежностью, улыбнись
и в момент, когда тянет к пропасти, с края, вниз,
удержи меня за полвечности от обрыва.
Обними меня…
и, пожалуйста, появись...
(Олисс]

Смешная маленькая сказка со странным, но счастливым концом...
Парадоксальная развязка даст сто очков вперед мудрецам.
Художник смешивает краски в задумчивости перед холстом -
Какого цвета будет утро, какому ветру дуть в паруса...
А ты забрасываешь удочки в небо в ожиданьи богов,
И принимаешь быль за небыль, и очень часто - наоборот...
Твоя единственная вера - язычески простая любовь,
Твоя единственная ересь - все-все, и это тоже, пройдет...

Не обмани меня в главном!
Не дай мне усомниться в тебе,
Иначе слишком бесславно
Я проиграю в этом бою...
Ну а пока мы - на равных!
Я все еще живу и пою...
Не обмани меня в главном,
Не дай мне усомниться в тебе,
Позволь мне верить тебе...

Какая странная задача - измерить море боли до дна,
И есть ли где-то в этом море за полосой дождя берега?..
В который раз пустая осень, за нею вслед чумная весна,
На выходных наступит лето, а в среду снова лягут снега...
И значит, все, что нам осталось - надежное сплетение рук.
Да не подкосит нас усталость внезапным перебоем сердец...
Не говори, что это - малость, иначе все впустую, мой друг!
У этой сказки обязательно должен быть счастливый конец...

Не обмани меня в главном.
Не дай мне усомниться в тебе.
Иначе слишком бесславно
Я проиграю в этом бою...
Ну а пока мы на равных!
Я все еще живу и пою...
Не обмани меня в главном,
Не дай мне усомниться в тебе,
Позволь мне верить тебе...
Позволь мне верить тебе...
Хотя бы только тебе...

(Ася Анистратенко)

Я живу на последнем аккорде. И под крики «убей!» и «распни!»
В жизнь мою косяками заходят островерхие, яркие дни.
Листопада окрас тараканий… И безликой толпы доломит…
Я пытаюсь на сбитом дыханье – домолить… добежать… долюбить…
Я пытаюсь с Крестом повенчаться. Я на плаху шагаю. Как псих.
Я пытаюсь спасти домочадцев - абсолютно чужих. И своих.
И плывет середина кошмара… И пылают столбы – там и здесь…
Но кому-то всё мало и мало: и терновых венков. И гвоздей.
Я живу на последнем аккорде. Я звучу без смычка. Без струны.
В жизнь мою – косяками заходят островерхие, яркие дни…
Не торгуясь, душа за всё платит. И сквозь темень кромешную зрит.
И со мной не советуясь, плачет. В голос плачет – на взлет и навзрыд…

(Майкл Томас Космика "В ребрах слева...")

Я наверное просто немного больна самую капельку совсем чуть-чуть, это не осень, зима, весна бьёт по нервам давит на грудь. Это всего лишь больно резать, калить, вытравливать то, что пело когда-то смеялось вволю, стало отравою. Те кто рядом держались ниточкой… словно струны те нити лопнули я похоже сейчас нахожу исток и иду «Да поможет Бог тебе!» Отыскать хоть крупицу разума, отмолить у души прощения были вместе, вдруг стали разными, да без шансов на примирение.
Мне стоять сейчас перед иконою, соль глотая ведь слёзы катятся, Бог всевидящий на поклон к тебе прихожу за миром без разницы. Словно зеркалом души разделены, словно мутью глаза застланы. О, Пресветлая Дева, верю я - дашь им виденья, дашь нам ясности. И молюсь об одном, о стойкости всё понять и всю правду выдержать, путь к прозрению в этой повести только смелость, когда нет выхода.
© нескажучей

— Выпустишь ее по дороге, — сказала я, провожая его до дверей.
— Кого? — удивился он, оборачиваясь на пороге.
— Мою душу, — ответила я, поворачивая ключ в замке. — Она опять, дуреха, за тобой увязалась…

(с) (Автор неизвестен)

(Перечитываю раз за разом, все больше убеждаясь в одном - нужно только так и никак иначе... Никак вообще... )


Он пришёл за тобой, и теперь не ной,
И не спрашивай — кто, мол, откуда здесь.
Он пришёл не с миром и не с войной,
Не любить тебя нежно такой, как есть,
Не кататься к морю, не вить гнездо —
В глубине тебя отыскать тайник.
Он пришёл за тобой — так иди, не стой,
Это твой отчаянный проводник.
Он не станет тратить себя на лесть,
Реверансы, манеры и прочий хлам.
Он пришёл показать тебе, кто ты есть —
Чтобы ты не пряталась по углам,
Чтобы в сердце кинжалом вошла весна
И засела по самую рукоять.
А зачем ему это — кто может знать;
Он пришел, сумеешь ли устоять?
Он посмотрит из-под прикрытых век,
Улыбнётся — вот, мол, моя рука.
Ты куда-то полезешь за ним наверх
По звенящим лестницам в облака.
Рядом с ним задача твоя проста,
Рядом с ним открываются все пути.
Скажет «прыгай» — прыгнешь за ним с моста;
Но он так в тебя верит, что ты взлетишь…

(с) (Автор неизвестен)

Это сообщение отредактировал Лантина - 13-08-2014 - 01:01

Я лежала, вдыхая искусственный воздух,
замирая от боли, вжимаясь в подушку.
Мой крылатый Хирург без ножа и наркоза
мне вчера, наконец, ампутировал душу.
И когда моя кровь вымывала из тканей
имена, поцелуи, дыхание, шепот…

Я тебя метастазами прятала в память.

И молилась о том, чтобы Он не нашел их.


(с) (Автор неизвестен)

(Чистый, светлый кусочек надежды... Когда-то очень давно я нашла в газете, уже даже и не помню в какой, всего несколько коротких строк... И потом много лет бережно хранила эту вырезку... О чем она была? Сейчас конечно уже и не вспомнить... Но все же... Там было про то, что когда кажется, что в жизни не осталось больше совсем ничего хорошего, все равно остается осенний лес, птичьи трели и свежесть утра... Остаются книги, может быть остаются воспоминания или друзья...
У меня почти нет друзей, которые могли бы быть близко, а воспоминания к сожалению слишком болезненны... Но, когда я читаю эти строчки мне легче... Правда - легче....)

Успокойся. Вдохни. Будет все хорошо. Будут осень и листья. И дождь в капюшон. Будет лес и прохлада прозрачного дня, И закат на обрыве желтей янтаря… Будут сонные звезды, туман на мосту, И собака-бродяга на старом посту. Успокойся. Вдохни. Знаешь, скоро зима… И из серых вдруг белыми станут дома, Снова праздники, жизнь, суета и мороз, Гололед на дорогах, обветренный нос… Будем греться в кафе, вспоминая наш год, Ты укроешь от сотен, от тысяч невзгод, Ты расскажешь о солнце в лучах фонаря, Я закутаюсь в шарф седины января… Будет нежность без слов и кинжалов в спине, Будет кошка о чем-то мечтать на окне… Мы рождаемся вновь с самой чистой душой. Успокойся. Вдохни. Будет все хорошо.

(с) (Автор неизвестен)

Это сообщение отредактировал Лантина - 13-08-2014 - 01:59

........Ты стал - моим Домом…....................
Даже в тишине ...разбивающихся секунд...
Я не могла бы найти - ничего печального или волнительного...
....Когда Ты... был со мной…........................
Каждую ночь холод шелковых простыней, впиваясь в моё тело, напоминает об одиночестве…
В душе намертво прибита табличка - «занято»…

....Почему?...Кто-нибудь может объяснить, почему???
Только Один-Единственный Мужчина - был способен дать мне ВСЁ…................................................
Всё то, что было- так необходимо… Всё то, что так - быстро закончилось…..................................................

.....Почему люди влюбляются?...............................
«Зачем тебе это почему» - говорила моя мама, а я так и не смогла смириться с данностями жизни…
Не могу заставить себя - быть сильной...
Не могу хлопать дверью - уходя от себя в ночь…
Не могу полюбить тех - кто любит меня…
..........Не могу!... Не могу!.... Не могу!..............

...Единственное, что у меня хорошо получается:
- Вслепую идти, бежать, нестись за воспоминаниями о ТЕБЕ….
Достаточно лишь маленькой тростиночки и я готова превратить ее в канат, перетягивающий прошлое в настоящее…
....Мне плохо, когда я думаю о Тебе….
......А когда не думаю, я просто превращаюсь в овощ…
......Ты был - моим Домом..............
.....А теперь - я просто-напросто... бродяжка….....

(с) (Автор неизвестен)

Нам уже не найти - оправданий, историй и слов...
Не почувствовать Нежность - которой нет равных на свете...
Ты останешься в центре - моих не приснившихся снов...
Потому что меня наяву - Ты когда-то... не встретил....
Будет осень кружить в переулочках тихих листву...
Будет тихо дрожать за окном перелетная птица....
Я нажму на стоп-кадр... Чтобы стал Ты - последней страницей....
За которой не нужно искать - Для чего я живу ?!....
Я тебе напишу... Только Ты - не читай между строк ...
Слишком много не сказано - в этих бездушных страницах..
Ты меня - не услышишь...Я буду - за это молиться...
Это просто - не нужно Тебе.... А совсем - не упрек...
Я надежно запру - на засов все мечты о Тебе...
И туда же отправится - память о редких мгновеньях....
Тех, что были и не были в нашей...и только - Судьбе...
Когда на две её -мы еще разделить не сумели.....
...Будет снова природа - менять времена и цвета...
И когда-то жизнь снова покажется важной и полной....
Буду.. сниться Тебе... Иногда.... Но к утру - ты не вспомнишь....
.....Я люблю Тебя... Очень !....
.....Прости...Это - просто Мечта..


(с) (Автор неизвестен)

Дмитрий Быков


ПОКАЯННОЕ

Я ничего не смог остановить. Все были в курсе, все учились в школе. Оно, конечно, как ни вьется нить, а быть концу, — но хоть замедлить, что ли… В стремительно глупеющей стране, который год плетущейся по кромке, никто бы не прислушался ко мне — витии, знаешь, были и погромче, — история всегда кругом права, но в море этой глупости и злобы я мог найти какие-то слова. Но не нашел. И все пошло, как шло бы без нашего участия. Увы, история и не таких ломала. Тут мало сердца, мало головы, и от души, похоже, толку мало.

Я ничего не смог остановить. Увы, я не ахти какая птица. Теперь мне больше нечего ловить — осталось вместе с вами расплатиться. Теперь уже на всех один финал, все обручами стянуты стальными, — и если кто-то что-то понимал, он отвечает вместе с остальными. Предчувствие, мне душу леденя, могло бы мучить более жестоко; не так, увы, травили вы меня, чтоб сделать полноценного пророка, — и вот теперь, мучитель мой родной (вас было сто, а надо было двести) мы в связке низвергаемся одной. В истории мы тоже будем вместе.

Я ничего не смог остановить. Похоже, это участь всех попыток? Утопий недостаток, может быть, антиутопий, может быть, избыток, — проклятие исполнится сполна. Казалось бы, все ясно, мысли здравы, — но замкнут круг. Написано «война» — грядет война. Написано «расправы» — грядут они. Читаем «произвол» — и нарасхват палаческие роли, хоть каждый по отдельности не зол и эту роль играет поневоле. Настолько ясно видя этот круг, я мог его порвать. Дрезина катит, еще никто не спас ее — а вдруг? У одного, положим, сил не хватит, но можно было как-то рассказать, открыть глаза… Ведь масса — это сила! Пускай ничто б не двинулось назад, — но, может, хоть слегка притормозило? Не вечно же страну карает Бог, гоня ее сквозь митинги и путчи. Я знаю, что никто еще не смог, но лично мне от этого не лучше.

И вот теперь, читая жизнь мою, что движется к старенью понемногу, в Отечестве, стоящем на краю и, кажется, уже занесшем ногу, — я думаю о тщетности трудов, бессилье слов — припомнить их неловко; хоть я от них отречься не готов, но склонен думать, что они — дешевка. Воистину, не стоило труда! Конечно, проку нет и в этом стоне: коль вся страна шагает в никуда, то что мой личный путь на этом фоне? Но как-то жаль, что наше шапито, где правит плохо выкрашенный идол, настолько обесценивает то, в чем я когда-то высший смысл увидел. Все тонет в луже, в плеске дождевом, в истерике, прослушке и войнушке. Все то, зачем мы, в сущности, живем, объявлено не стоящим понюшки. Осталось байки старые травить да с нанятым вруном бессильно спорить.

Я ничего не смог остановить.

Но, кажется, еще могу ускорить.
.

Булат Окуджава когда началась война в Чечне, написал стихотворение "Русских больше нету".

Мне русские милы из давней прозы
И в пушкинских стихах.
Мне по сердцу их лень, и смех, и слезы,
И горечь на устах.
Когда они сидят на кухне старой
Во власти странных дум,
Их горький рок, подзвученный гитарой,
Насмешлив и угрюм.
Когда толпа внизу кричит и стонет,
Что - гордый ум и честь?
Их мало так, что ничего не стоит
По пальцам перечесть.
Мне по сердцу их вера и терпенье,
Неверие и раж...
Кто знал, что будет страшным пробужденье
И за окном пейзаж?
Что ж, век иной. Развеяны все мифы.
Повержены умы.
Куда ни посмотреть - все "скифы, скифы, скифы...
Их тьмы, и тьмы, и тьмы".
И с грустью озираю землю эту,
Где злоба и пальба,
И кажется, что русских больше нету,
а вместо них - толпа.

И. Губерман

Эпохи крупных ослеплений
Недолго тянутся на свете.
Залившись кровью поколений,
Рождённых жить в эпохи эти.

Я порол чепуху
Но когда темнота падала
Было страшно словом
Её невзначай нарушить

Ты мои словари на дальние полки прятала
Лишь тремя словами спасая меня от стужи

Становились ручными
Драконы мои с тиграми
Из окна моего было видно твоё небо

Ты умела меня легко в поддавки обыгрывать
И я заполночь шел за сыром, вином и хлебом

После злой зимы мы в апрели не слишком верили
Но любой мой свитер тебе приходился впору

Мы с ладоней пили
Капели снегов апрелевых

Чтобы всё, что бывает после, сбылось не скоро

(Андрей Пшенко)

Я давным-давно прочитал вот это. Торкнуло.

Холодно пополам. И темно на треть небу, которое больно глотать со льдом.
Девочка, просто дай мне тебя согреть, не дожидаясь, пока догуляет шторм.
Волны рычат, растут и трещат по швам… Гонятся за барашками… пастухи… Ты говоришь про солнце и белый шквал, я - про любовь, обреченную на стихи… Волки морские тоже скулят везде, где нет воды, но где, кажется, есть Луна.
Девочка, просто дай мне тебя раздеть… Долго… Пока не останутся имена. Я уже знаю, что будет за щитом и под шнуровкой давно поржавевших лат - списанное случайно со всех счетов сердце, где маршем играет любой набат, где позолотой тускло сверкает медь шрамов, которые шепчутся по утрам…
Девочка, просто дай мне тебя воспеть, линией губ поднимаясь в твой светлый храм - брошенный и разграбленный… на ветру… Без алтаря и без эха священных слов… Странно, но все дороги ведут к нему, а не в какой-то там город семи холмов, вечный, плененный, полный добра и зла, вряд ли познавший силу своих глубин…
Девочка, просто дай мне сейчас узнать, разве мы стоим того, чтобы не любить?
Разве не хватит смелости кораблям взять в кругосветку всего за один дублон? Чтобы однажды крикнуть «Земля! Земля!», глядя на линии, что сберегла ладонь… падая амулетом «на счастье»… Вдруг море обманет, как опытный ювелир, слижет последний след, и тогда – уйду в наш-с-тобой-маленький-сложенный-вдвое мир.
Прямо по сгибу тысячи маяков нервно считают обратно – июль, июнь… Так не заходят дьявольски далеко даже хозяева самых дешевых шхун. Так день за днем никто не бросает сеть в бездну, которую люди зовут нутром…
Девочка, просто дай мне чуть-чуть успеть!
Вместо тебя разбиваясь об этот шторм…

(с)

Я уеду
И вдали от дома
В километрах наших расставаний
Я тебя увижу по другому

Только ничего не перестанет...

Ничего не кончится, не сгинет
Не пройдёт
Всё врут... ведь не проходит...
Чай...
Ну чай...
Что ж чайник то не стынет?

Мы другие,
Да,
Другие, вроде

Ты с лимоном?
Резал тут на дольки

Размешаю ложечкой в стакане
Сахар

- Две...
- Отстань... я знаю сколько

***

Ничего оно не перестанет...


(Андрей Пшенко)

Я напишу… А ты – МОЛЧИ! Не отвечай.
Пусть лишь один из нас на миг разденет душу.
Как будто обожглась, разлив горячий чай…
Вдруг в мыслях пронеслось : «Ты мне до боли нужен…»
Я по стихам наш мир восстановлю… Молчи!
Пусть только мне войдет под рёбра ржавый гвоздик.
Нет сил перелистать… Отшельники любви…
Нас вместе больше не изобразит художник.
Мы пили стон обугленных ночей-страстей
И днём мечтали о любви запретной дозе…
Мы так боялись не найти своих ключей
К стихам друг друга, прибегая к скучной прозе…!

Ну вот и всё… Ответа я не жду… Молчи!
Ты можешь, стиснув зубы, мной не зачитаться…
Наш рай рассыпался … Отшельники любви…
Мы даже не смогли с тобою … попрощаться… ©

Ты и не знаешь,
Что у тебя в глазах.
Я же смотрю и вижу -
Да не скажу.
Брат мой случайный,
Мне ли тебя спасать
От одинокости,
Коей сама служу?

Мне ли с тобой
Века напролет молчать -
До хрипоты,
До снега по январю?
Ты и не знаешь,
Что у тебя в речах.
Я-то услышу,
Только не повторю.

Город мерцает
Стылой своей судьбой.
Мне на ветра чужие
Всегда везло...
Музыка -
Это просто большая боль.
Ты уж прости,
Что нам от нее светло.

А имена,
И лица, и голоса
Вновь проступают
Сквозь немоту свечи...
Брат мой случайный,
Мне ли тебя спасать?
Мне ли от этой боли
Тебя лечить?

Листья седые
Носятся по дворам.
Холод в ладонях -
Вестником от зимы.
Ты и не знаешь,
Сколько в тебе добра,
Если его хватает
Таким, как мы.

Брат мой случайный,
Мне ли тебя бросать?
Плавится воск,
И значит, слова - не в счет...
Музыка -
Это память о небесах.
...Помнишь, как крыльям
Было там горячо?..

(с)

Это сообщение отредактировал Лантина - 11-10-2014 - 15:31

...А когда отвернется последний друг,
Я останусь одна на сыром ветру,
Всем потерям своим закрывая счет.
Будет боль свежа и смешна еще.
И тогда, ничего себе не простив,
Стану песни петь на чужой мотив:
Это - дни, ожившие вместо лет.
Это - город мой, где мне места нет.

Все настолько просто, что хоть кричи:
Это двери, а это к замкам ключи,
Это два поворота ключа в замке.
Это я замерзаю с ключом в руке.
Это снег. Я не помню его на вкус.
Обернулось детство подобьем бус,
Раскатились бусинки по углам...
Стало быть, я маленькой не была.

Это боль. Или, может быть, это бой? -
На пустой дороге с самой собой
Разговаривать, от себя бежать...
Только бой смешон, или боль свежа.
Навтыкать в окно ледяных ножей
Да любовь свою выгонять взашей:
Не летай, мол, сокол Финист, сюда -
Слышишь, небо бредет по твоим следам.

И когда отвернется последний друг,
С обагрившихся лезвий я кровь сотру,
Потому что тошно от пошлых тем,
Потому что раненый, но летел.
В зеркала смотрю - там не тает лед,
Там последний враг с себя маску рвет.
Потому что хватит с меня причуд,
Потому что проклята, но лечу...

(с)

Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю,
Жизнь, как ветошь, расползлась:
День в лоскутья, ночь в лохмотья,
И у Бога на столе, как отрезанный ломоть я...

Впрочем, это всё враньё, ведь, прижав ладонь к виску, я
Не скучаю по тебе, не скучаю, а тоскую
И струна ещё туга, и перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет...

А на том краю степи - там твоя тоска-волчица,
Мне навстречу по стерне не несётся, а влачится,
Потеряв и стать, и прыть, дышит хрипло, смотрит кротко,
Ей бы, бедной, тоже взвыть, но она сорвала глотку.

Друг до друга доползти среди мрака и разрухи -
Это дохлый номер, но - две тоски ползут на брюхе,
Так ползти им и ползти, от своей тоски иссохнуть,
И осилить полпути, и на полпути издохнуть...

Я скучаю по тебе, и, собой не докучая,
Не пою теперь - скулю, не живу теперь - скучаю,
А струна ещё туга, а перо ещё живое,
А тоска, как волк в степи, на снегу сидит и воет...

(с)

Лет пятнадцать назад меня поразили эти ностальгические стихи Давида Самойлова. Фрагмент из поэмы "Возвращение" (1987-88).

А бывает так: вдруг знакомое с пеленок стихотворение, миллион раз заюзанное всеми, кому на лень, навязшее в зубах, вдруг читается заново, как будто в первый раз. Читаешь его широко открытыми глазами, вбирая в себя, наслаждаясь каждым словом, каждым звуком! Поражаясь, как, КАК??!! можно ТРЕМЯ словами рисовать целые картины! Точные, изумительно красивые, напоенные светом, воздухом! Живопись, музыка, чувство - все в этих нескольких строках!

Простите мне этот восторженный экскурс в школьную программу, но вот торкнуло же!

Великие стихи, спасибо! После упоминания об Адмиралтейской игле не мог не вспомнить вот это. Одно из самых любимых его стихотворений.
Осип Мандельштам

Адмиралтейство

В столице северной томится пыльный тополь,
Запутался в листве прозрачный циферблат,
И в тёмной зелени фрегат или акрополь
Сияет издали, воде и небу брат.

Ладья воздушная и мачта недотрога,
Служа линейкою преемникам Петра,
Он учит: красота - не прихоть полубога,
А хищный глазомер простого столяра.

Нам четырёх стихий приязненно господство,
Но создал пятую свободный человек.
Не отрицает ли пространства превосходство
Сей целомудренно построенный ковчег?

Сердито лепятся капризные медузы,
Как плуги брошены, ржавеют якоря;
И вот разорваны трёх измерений узы,
И открываются всемирные моря.

Тогда вот его осеннее

Ты прошла сквозь облако тумана.
На ланитах нежные румяна.
Светит день холодный и недужный.
Я брожу свободный и ненужный...

Злая осень ворожит над нами,
Угрожает спелыми плодами,
Говорит вершинами с вершиной
И в глаза целует паутиной.

Как застыл тревожной жизни танец!
Как на всем играет твой румянец!
Как сквозит и в облаке тумана
Ярких дней сияющая рана!

"я жизнь свою строфами ли измеряю?
как в октябре под Псковом загорать...
в душе моей таинственными змеями
оставят мысли огненную кладь.

не меркнет то лишь, что не замарается.
попробуй-ка закрасить небеса!
ты предо мной...глазами улыбаешься...
и счастлив я смотреть в твои глаза! "

(с) естьтакойавтор

и ещё одно вот...

"закрутится шальная неваляшка,
смешно качая головой пустою.
ты знаешь, появляются ромашки
когда захочешь, и зимой с весною.

когда захочешь, чтоб они стояли.
пускай на окнах ледяные стыли.
я привезу их, чтоб глаза сияли.
хоть на картинке, чтобы только были.

я отыщу их там, где вовсе нету.
пускай сезоны, говорят, сменились.
в ромашках, сонной, нашепчу про лето...
тебе на радость чтоб они приснились. "

(с) естьтакойавтор

Бывает трудно писать хоть что-то, после чтения классиков..)

Признание

Александр Пушкин

Я вас люблю, - хоть я бешусь,
Хоть это труд и стыд напрасный,
И в этой глупости несчастной
У ваших ног я признаюсь!
Мне не лицу и не по летам...
Пора, пора мне быть умней!
Но узнаю по всем приметам
Болезнь любви в душе моей:
Без вас мне скучно, - я зеваю;
При вас мне грустно, - я терплю;
И, мочи нет, сказать желаю,
Мой ангел, как я вас люблю!
Когда я слышу из гостиной
Ваш легкий шаг, иль платья шум,
Иль голос девственный, невинный,
Я вдруг теряю весь свой ум.
Вы улыбнетесь - мне отрада;
Вы отвернетесь - мне тоска;
За день мучения - награда
Мне ваша бледная рука.
Когда за пяльцами прилежно
Сидите вы, склонясь небрежно,
Глаза и кудри опустя, -
Я в умиленье, молча, нежно
Любуюсь вами, как дитя!..
Сказать ли вам мое несчастье,
Мою ревнивую печаль,
Когда гулять, порой, в ненастье,
Вы собираетеся вдаль?
И ваши слезы в одиночку,
И речи в уголку вдвоем,
И путешествия в Опочку,
И фортепьяно вечерком?..
Алина! сжальтесь надо мною.
Не смею требовать любви.
Быть может, за грехи мои,
Мой ангел, я любви не стою!
Но притворитесь! Этот взгляд
Всё может выразить так чудно!
Ах, обмануть меня не трудно!..
Я сам обманываться рад!

1826

НЕ сотвори себе кумира и не изображай то, что на небе вверху, и что на земле внизу, и что в воде ниже земли; не поклоняйся им и не служи им...

Исход 20: 4-5

Ах, если бы себя могли мы
Увидеть всё, что ближним зримо,
Что видит взор идущих мимо
Со стороны, -
О. как бы стали мы терпимы
и как скромны!

Р. Бернс

Это сообщение отредактировал Vim113-213 - 25-10-2014 - 00:37

Несколько цитат

"По поводу позитивизма, который пасует перед странными явлениями, объявляя их "всего лишь фактами", скажу вот что: именно фактов и не существует, есть лишь одни интерпретации"

Ницше "Воля к власти"


"Всё, чем мы являемся, есть результат наших мыслей. Оно построено на мысли. Оно основывается на мысли"

Будда "Дхаммапада"

Это сообщение отредактировал Vim113-213 - 25-10-2014 - 00:39

Я ХОЧУ БЫТЬ С ТОБОЙ… даже там, где нет слов и надежды,
Даже там, где, взобравшись на скалы, померкнет рассвет,
Где взорвавшийся ветер срывает на теле одежды,
Где седая, с морщинами жизнь, ловко путает след, …
Я ХОЧУ БЫТЬ С ТОБОЙ… даже если там мутное горе,
Даже если, подставив плечо, я с обрыва сорвусь,
Даже если врагами мы будем с тобой по неволе,
Даже если там сердце изгложет прогорклая грусть …
Я ХОЧУ БЫТЬ С ТОБОЙ… даже если ценой будут слёзы,
Если надо отдать свою жизнь – я отдам, ты поверь !
Даже если меж нами метут вековые морозы,
Я искать тебя буду, как слабый, израненный зверь …
Я ХОЧУ БЫТЬ С ТОБОЙ,… даже если друзья отрекутся,
Если жизнь мне поставит капкан на нелегком пути,
Даже если мечты лишь пощечиной звонкой сольются,
Я не дрогну,… я буду всегда за тобою идти …
Я ХОЧУ БЫТЬ С ТОБОЙ… даже если меня не услышишь,
Если мир, пополам расколовшись, вернет мне долги,
Я хочу быть с тобой… каждый миг … тот, который ты дышишь,
Дай мне только коснуться твоей одинокой руки …

(с)